(evas)

El bufón de cara al cuerpo lento equivocado, resfriado,

siempre cuidando la fortuna y la vida, salta en trozos,

los paisajes en su mente, errores fecundos, los trozos son de nuestra vida.

Victima del juego, cae nuevamente en su baile orquestado;

vestiduras nuevas, el proceso de selección de nuestra vida ansía el viento, cortador de pieles, dogmatizante en su propio color. Los predadores, cuidado con la caza.

Antes de perder la cordura, andaba tirando, piedras de colores conocidos, distintas, sin importar el espectáculo  ni el personaje. Viaje... ¿ donde esta la salida ?

Saludos.